Outra vez futebol. Mas hoje não me puxa para falar do Portugal X Brasil, onde não nos aguentámos mal, mas sim da loucura que toma conta da rapaziada cada vez que joga a nossa selecção.
É curioso ver respeitáveis executivos muito direitinhos a sair dos seus escritórios a caminho dos cafés e, ao virar a esquina, arrancar as gravatas e desatar a gritar Portugaaaaaal!
Hoje almocei num dos meus restaurantes habituais, com a diferença que tive de marcar mesa com 4 dias de antecedência! O que normalmente é um local tranquilo e aprazível (às vezes até dá para ler), virou uma selva de vuvuzelas e cachecóis, manobrados por uma turba hululante em total descontrolo.
Mas o mais espantoso foi verificar que em cada 10 tipos que se alinhavam em frente aos LCD's espalhados pela sala para ver a minha selecção, 6 eram... da equipa adversária. É verdade. Os gajos do país-irmão apareciam de toda a parte, da rua, do jardim, da cozinha, de trás do balcão... parecia que nasciam debaixo das pedras!
Aqui está a minha 4ª imperial, porque um dia não são dias. Não está mal, pois não?
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